l'infirme sacré

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Protéger ceux qui ont la création dans leurs veines Ils sont les petits mains, les oubliés. Ils ont le monde entre leurs paumes rigides et froissées, et ils oublient aussi vite qu’ils changent d’amours. Ils sont la fragilité, la candeur de l’éphémère et de la mortalité mais ils sont aussi l’inspiration des dieux. Nous les envions, nous les protégeons et les détruisons, mais nous devons les soutenir comme ils doivent nous aimer en retour.
L’artiste n’est que vantardise, mais l’artisan qui crée pour rendre heureux le monde, est le véritable divin, il faut lui montrer le chemin, lui donner l’exemple, lui apprendre la rigueur face à l’éternité qui ne lui sera jamais accordé, et le pousser à chercher perfection et dévotion en tout.

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La canne; Le boiteux ne peut se cacher, il est ce qu’il est. Cette partie de lui informe donnée jadis, perdure malgré les sacrifices et les prières. Il est dans ce corps encore infirme, la main à la canne pour se déplacer, claudiquant entre les vivants qui observe ce corps d’oiseau décharné qui semble se mouvoir entre l’ombre et la lumière. Jamais sa démarche ne se sépare de ce bruit caractéristique de choc sur le pavé. Homme d’un autre âge, immortel brisé parmi les corps célestes de beauté, jambe rigide et pâle comme le corps sans vie des créatures d’or qu’il manipule.


Le diamant; la fascination de la brillance, car l’on peut mesurer la réelle beauté que face à la laideur. L’observation intensive du moindre éclat, le travail acharné pour polir l’absolue. Les heures passées les mains dans le bronze, l’argent, le feu, et aujourd’hui ce tourner vers les étoiles pour en sublimer les reflets et arborer la richesse et l’envie chez ceux qui ne vois que l’immondice des mains qui s’agitent désespérément pour reconstruire le paradis perdu.


Le matin; toujours plein de promesse d’un nouveau jour après la suante puanteur de la nuit. Sillonner la tranquillité empreinte de mélancolie entre les buildings d’une affreuse couleur de déjà-vu. Ecouter le monde s’éveiller avant le bourdonnement incisent de l’humanité qui grouille et se dépouille, s’aime et se déchire, laisser l’inspiration submerger son être aux premières lueurs et observer le corps nu de la divine perfection dans les draps de satin inaccessible avant de disparaître dans le terrier du labeur.


Les gants; la distance des corps et de la chaire. Ne jamais toucher l’être précieux, ne jamais souiller par sa présence, garder le charbon sous ses ongles et s’apprêter pour disparaître un peu plus et s’effacer. Ce donner un port altier et se tenir à l’écart, serrer les doigts autour du cuir, et garder sa propre peau pour sillonner les creux et les courbes des astres qui cours prés de ses cuisses. Caresses désespérées et oubliées.


Les yeux; poches lourdes et sombres qui déforment la face sans gloire que tu tires du sein de ta souffrance, toujours plus difficile à regarder ton reflet dans le miroir ou les traits sont tirés, et ce regard mort que tu traînes que tu t’infliges, pas un sourire. La voilà ta laideur, homme malheureux qui n’arrive pas à reposer ton corps et ton âme. Yeux qui globules incertains au milieu de ton être et s’arrêtent sur ce qui est clinquant par-delà les ténèbres de tes pensées.


Le marteau; toujours là, sur la poitrine. Fabriqué par les mains même qui forgent, symbole de ton ancienne puissance, de ton ancien pouvoir, symbole de ton renouveau. Ne jamais quitter, ne jamais le lâché ce totem superstitieux que tu tiens de tes lointains souvenirs d’un monde révolu où il faisait gronder le cœur des volcans. Babiole s’il en est d’un ancien âge pas plus grand qu’une pointe de plume que l’on prend à tort pour une coquetterie féminine au bout d’une chaine.


La mère; abandon, vengeance, désespoir, raison de la difformité. Elle a tout prit, et aujourd’hui encore la haine bouillonne dans le bas du ventre, et l’amour aussi. Etroitement mêlé, mais l’amour depuis longtemps déjà il a fallu lui donner la liberté, l’abandonner à son tour pour s’abandonner, et revenir au sein familiale, accepter son sort et servir. Découvrir le père sans nom, redécouvrir l’allégeance et espérer un jour se faire pardonner pour l’infirmité dont on n’est pas responsable. Garder toujours la tête basse et ne jamais prononcer le nom de celle qui a fait son vice, vouvoyer et baisser la tête encore et encore.


Les femmes; une, oubliée puis reprise, chéri sans pour autant le montrer, violentée par les mots parfois mais qui pardonne et écarte les jambes pour les plaisirs proscrits, qui accepte la rage, la froideur et qui porte sur le monde un souffle de douceur oublié depuis longtemps par son compagnon. Une autre, dont le nom fait souffrir dans le bienfait n’est plus, qui lui refuse encore d’oublier, et qui sévit dans tous les cœurs en oubliant celui de ce mari qu’il a brisé puis raccommodé au son d’une simple mélodie, laissant le sillon de la caresse disparaître dans l’oubli. Une autre dont il faut se faire pardonné l’abus … et tant encore construites des mains et des rêves. Les femmes partout, tous le temps, inaccessibles.


Le souffre; odeur repoussante, meilleure amie qui colle au corps et au cœur, parfum que l’on masque difficilement sous les oripeaux cousus d’or et de satin. La voilà encore ta laideur, elle imprègne ce ton jaunâtre que fait ressortir les veines des tempes et des mains que tu caches encore et encore. Rien ne sert de rajouter l’eau de rose jour après jours, et pourtant il le faut pour se mêler à la puanteur des mortels.


La richesse; elle s’accumule, ce compte, mais se remplir pas le trou béant d’une vie immortel. Personne ne se rend compte de cette superficialité, personne pas même les dieux. Il faut amasser, se montrer puissant, compter et observer la brillance et l’éclat du paraître. Il faut, il faut … il fait, il fait. Cela plaît, s’habiller de paraître et couvrir de pierres et d’offrandes celles qui osent le regarder dans les yeux parfois, facile à amadouer le monstre aux doigts d’or.

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Pyrokinésie Feu, destructeur et créateur, invocation et extinction, brûlure au bout des doigts qui ne sentent plus la chaleur, contrôle et respiration, coulis de sève qui ronge et rogne et parfait la pierre et tue l’arbre.
Création divine ; faire, encore et encore, insuffler la force et l’idée, l’envie et la passion dans la création. Toucher du doigt le vivant dans l’objet inanimé, voir le défaut et la faiblesse pour attirer le regard vers l’essentiel même de l’art de guerre ou l’art de la syllogomanie pompeuse.